Pasternák,un enemigo del pueblo soviético.

por as1944

 

 Tal dia como hoy,del calendario Gregoriano,nació en Moscú  el poeta y novelista judio (Premio Nobel 1958)Borís Leonídovich Pasternák.

La descripción de su persona,de sus valores,de lo que fué su vida podemos deducirlas-por contradicción- de lo que dijo de él Kruschov,usando la boca de un subordinado:El 29 de de octubre de 1958, en el pleno del Comité Central de la Liga de las Juventudes Comunistas, su jefe, Vladimiro Semichastni, desacreditó a Pasternak ante 14.000 personas, entre las que estaba Kruschov (autor de lo leido) y demás jerarcas socialistas. Semichastni empezó diciendo que Pasternak era una “oveja sarnosa” que se plegaba a los deseos de los enemigos de la Unión Soviética con “escritos llenos de calumnias”. Concluyó diciendo: “Si comparamos a Pasternak con un cerdo, un cerdo no haría lo que él ha hecho” porque un cerdo “jamás caga allá donde come”.

2 comentarios to “Pasternák,un enemigo del pueblo soviético.”

  1. Y hoy todavía se ofende a Pasternak, ya que la ixqierda progre acusa a Estados Unidos de complotar para que a Pasternak le dieran el Nobel (que nunca pudo ir a recibir). Como si se necesitara conspirar para darle lo que merecía . Basta leer Doctor Zhivago, la mejor novela rusa después de La guerra y la paz.

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  2. Es cierto ,es cierto todo lo que dices amiga.
    A nosotras ,las mujeres que estamos en el Grupo sionista AS,nos encanta su labor poética,es algo maravilloso,sublime.Un ej.

    ———————–
    A la poesía ,por
    Boris Pasternak
    Poesía, te voy a jurar
    y termino, estoy ronco:
    tú no eres el habla melosa,
    tú eres el estío en tercera clase,
    tú eres arrabal, y no estribillo.

    Tú eres asfixiante como mayo, Yámskaya,*
    un reducto nocturno de Shevardino,*
    en el que lanzan gemidos las nubes,
    marchándose luego por lados distintos.

    Y, doblándose en la espiral de las vías
    -no el estribillo, sino el arrabal-,
    se arrastran de las estaciones a sus casas,
    no cantando, sino estupefactos.

    Los restos de la lluvia manchan los racimos
    y largo rato, hasta la aurora,
    desgranan acrósticos en todos los techos,
    lanzando burbujas con rima sonora.

    ¡Poesía, si debajo del grifo tienes
    una perogrullada, vacía, cual cubo de zinc,
    que siga, no obstante, fluyendo tu chorro!
    ¡Puesto tienes debajo el cuaderno: fluye, pues!

    1922

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